V

A veces, en tiempos de sequía sensitiva, cuando uno se siente muerto en vida, recordar es un modo de vivir. Más cuando se intenta ver la luz de otros tiempos, los recuerdos rescatados de la memoria son los mejores, las experiencias que más placer nos han proporcionado en un momento en que el Sol ocupaba el centro del cielo. Así lo entendía Víctor, pero en su actual situación creía que no le servia. Y eso que se empeñaba en evocar mejores temporadas recorriendo diferentes sendas de su mente. No encontraba su lugar de paz.

Su pensamiento estaba demasiado anclado en su inmediata realidad. Irreversible, sin posibilidad de cambio, privado de uno de sus mayores goces. Él, gran voyeur, sin poder contemplar el mundo alrededor. Él, fantasioso e iluso como sólo el era, sin poder plasmar en un papel las imágenes que dibujaba su imaginación. Él, que desde semanas atrás no se sentía él, allí estaba, a oscuras, sentado enfrente del balcón en el que tantas madrugadas, mientras escribía, vio amanecer. Allí permanecía, persistiendo en su búsqueda.

Una hora, dos horas, tres horas. Pasaron las horas y, como en aquellas noches insomnes en que un arrebato literario adormecía el sueño, se le hizo de día, sin lograr encontrar un lugar en el que creyera reencontrarse a sí mismo. Fue la primera vez que presenció como el Sol, tímidamente, se asomaba por el horizonte, después del infortunio que le robó la vista.

Finalmente, cuando el Sol estaba en lo alto del cielo, sintió que su noche en vela valió la pena. Logró forjar el momento, su momento vivido, tiempo más tarde de su suceder. Y la sensación de pérdida se disipó ante la gran belleza de volver a ver y, ver por primera vez, una imagen con sentido, a sí mismo. Víctor mirando el ocaso.